A Qui La Faute

Ragnar Jónasson, homme aux talents multiples, s’est lancé en 2009 dans l’écriture de romans policiers. Pour certains spécialistes, cet auteur islandais serait désormais « la star » du polar nordique. Il s’inscrit dans ce genre littéraire par l’atmosphère si particulière qui imprègne son œuvre. Dans son dernier opus, A Qui la Faute, il nous entraîne dans la lande des hauts plateaux de l’Est de l’Islande, une région perdue et déserte, où rien ne vient rompre la monotonie des plaines neigeuses qui s’étendent à l’infini. Quatre amis d’enfance, afin de se retrouver, ont choisi d’aller chasser la perdrix sauvage dans ces terres inhospitalières. Ce sont des Islandais trentenaires, ils sont les seuls protagonistes de cette histoire.

Mais rien ne se déroulera comme prévu. Dans le chalet où ils passent la première nuit, Gunnlaugur qui ne supporte pas l’alcool s’est néanmoins laissé aller à boire plus que de raison. En pleine nuit, il rentre dans la chambre d’Helena. Cette dernière tente de se débarrasser de l’importun et ne devra son salut qu’à l’intervention d’Armann. Dès le lendemain matin, muni chacun d’un fusil de chasse, ils se mettent en marche. Ils ne se doutent pas qu’ils vont devenir les acteurs d’un huis clos infernal et tragique. Bientôt ils se trouvent pris dans une tempête de neige d’une rare violence. On ne distingue plus rien, le froid s’insinue, la fatigue et l’angoisse gagnent. Question lancinante, va-t-on enfin atteindre le refuge ?

Armann connait-il aussi bien la région qu’il ne le prétend ? Ils regrettent tous de s’être laissés embarquer dans cette partie de chasse qui vire au cauchemar. Soudain à travers la neige, ils aperçoivent enfin une masse sombre, celle d’un refuge qui se profile. Lorsqu’ils finissent par ouvrir la porte, ils pénètrent dans une grande pièce pratiquement obscure, ils découvrent dans la pénombre, adossée à un mur, une forme étrange qui les sidère. Saisis par l’effroi, ils refluent à l’extérieur. Mais le froid les décide à rentrer à nouveau. La forme inerte en face d’eux est celle d’un homme, le regard fixe, tenant un fusil. Il est bien vivant, mais il ne bouge pas, ne prononce pas un mot. Lorsqu’ils s’approchent, rien ne se passe. Quand vient la nuit, chacun essaye de trouver le sommeil mais en vain. Helena pense à l’homme qu’elle a tant aimé, Daniel regrette de ne pas être resté à Londres.

Gunnlaugur est très perturbé par cette lettre anonyme qu’il a reçue et qui paraît être l’œuvre d’un maître chanteur. Il a gardé son fusil auprès de lui. Pour se donner un peu de courage, il boit de larges rasades de cognac. Aux premières lueurs du matin, l’inconnu n’a pas changé de posture. Qui est cet homme dans cette surprenante immobilité ? Les quatre protagonistes, ne savent pas encore que cet inconnu va devenir le catalyseur qui mettra au jour des secrets bien enfouis et fera émerger tous les faux semblants sur lesquels était bâtie leur amitié. Jusqu’où ira ce huis clos tragique? Fera-t’il émerger toute la vérité et…A qui la faute ?